Les Fleurs bleues

À sa mort en 1976, Raymond Queneau était l'un des hommes de lettres les plus éminents de France – romancier, poète, essayiste, éditeur, scientifique, mathématicien et, plus précisément, pataphysicien. Et seul un pataphysicien nourri avec amour aux excès du surréalisme aurait pu concevoir Les Fleurs bleues, roman de Queneau paru en 1964 et aujourd'hui réédité en format livre de poche chez New Directions. Pour un pataphysicien, toutes choses sont égales, il n'y a ni amélioration ni progrès de la condition humaine, et un « message » est une invention du lecteur ignorant, certainement pas de l'auteur ou de ses créations déconcertantes – le doux Cidrolin, buveur de fenouil, et le déchaîné duc d'Auge. L'histoire est essentiellement ce à travers quoi le duc se déchaîne – 700 ans d'histoire par tranches de 175 ans. Il refuse de partir en croisade, assomme son roi avec le jouet « à la mode » de 1439 – le canon –, s'essaie à l'alchimie et décide que ces grottes poussiéreuses d'Altamira ont besoin d'un petit coup de propre. Pendant ce temps, dans les années 1960, Cidrolin se prélasse sur sa péniche amarrée le long de la Seine, sirote de l'essence de fenouil et tente vainement d'attraper le tagueur qui souille chaque nuit sa palissade. Mais surtout, il fait la sieste. Est-ce une simple coïncidence si le duc n'apparaît que lorsque Cidrolin sommeille ? Et vice versa ? Dans la tradition de Villon et de Céline, Queneau a tenté d'introduire la langue des rues françaises dans l'usage littéraire courant, et ses jeux de mots fous, ses calembours douteux, ses plaisanteries grivoises et ses bizarreries anachroniques ont été préservés de manière étonnante et étincelante par l'incomparable traductrice Barbara Wright.